Столько строк проносятся мимо,
ускользая в межзвёздную мглу...
Я свой путь босяка-пилигрима
ни на что променять не смогу.
Вот иду такой, в шортах, футболке -
разве скроешь одеждой нездешность?
Из нутра на луну воют волки,
на ночь, на людей, на кромешность.
Духи-тени мой плащ развевают,
его видят - звери и дети -
из колясок рты разевают
и глазами в дороге мне светят.
В том беда человека - потеря
связи с тем, что течёт сквозь века;
свою жизнь отрезками меря,
как стакан - от глотка до глотка.
Звери ближе инстинктам, и думы
не способны им взгляд замутить.
Я черчу по созвездиям руны -
вплетаю в ткань свою нить;
и порой улетаю далёко
посмотреть на парады планет
без призмы приборов и стёкол,
но мне дорог обратный билет.
Возможность чувствовать, мыслить,
плести словеса и играть,
с колодца идти с коромыслом,
кому-то жизнь даровать.
Вьётся-струится дорога,
одна из несчётных историй...
Я прожил так мало...
так много.
Я в жизнь прорастаю любовью.