Осипшим голосом от холода и пьянок,
Забыв о том, что есть родной порог,
В вокзальной сутолоке, в старой рвани
Пел песни горькие усталый мужичок.
О том, что боли средь людей так много,
О том, что горечь на устах,
О том, что старая петлистая дорога
Уж к храму не ведёт. Его нам не сыскать.
Такая в нем тоска, в том голосе охрипшем,
Такое одиночество в глазах!
Но мимо мы идём своим путём тернистым,
Прямой дорогой попадая в ад.
1999 (?)