СКРИП.
Я, всего лишь скрипка, скрипочка, играющая в руках,
Одного виртуоза призрака, что скрывается в облаках.
Он водит смычком, как лезвием, по струнам души моей.
И музыка бесполезна, если нет грусти в ней.
Но иногда так случается: выпорхнет, бабочкой боль
И сердце моё улыбается, а, тогда уж, послушать изволь!
(15.10.06.)