Как блины на сковородке,
выпекаются года.
Дольше – зимняя сторонка:
слякоть, серость, холода,
белым снегом поле пучит,
жарит и трещит мороз,
оттепель сгущает тучи,
вслед за оттепелью – скользь.
Кажется, без измененья
будет длиться мой рассказ.
Но чудесное мгновенье
наступает резко – р-раз!
Р-раз – и блин перевернулся!
Р-раз – и землю не узнать!
Словно ото сна очнулся –
вновь теплынь и благодать!
Потянувшись, день раздвинул
шторы с спящего окна –
и куда-то холод сгинул,
и куда-то делась тьма!
Сладкие, родные звуки
льются в дом через окно:
каблучки с дробящим стуком
об асфальтовое дно,
шорох шин велосипедных
и грачей весёлый грай…
Блин, поджаристый, не бледный,
кружевной пекись давай!
Чтоб потом со сковородки
на тарелку соскользнуть!
Миллиметром выше стопка.
Годом дольше жизни путь.