* * *
Вдали высОко пО небу
летела строчка,
маленький нотный хвостик –
птиц рядочек.
Чья это мысль?
Твоя ли, Музыкант?
За неуменьем удержать
отпущена на волю.
Отпущенный на долю
и положенный Судьбою
нА душу талант
по мере роста или более…
Болит?
Ты протяни мне руку
сквозь ячейки времени:
иллюзии пространства,
как жест – отдать.
Я уж заговорю.
2 ноября 2004г.