Во мне нет мудрости, что Будда
Имел. Живу я невпопад,
Себя стыжусь зачем-то, будто
Я без одежды вышла на парад.
Стыжусь души своей и тела,
Стыжусь и сердца, что огнём горит.
Я в раннем детстве заболела
Болезнью страшной под названьем стыд.
Стыжусь и чувств своих, пусть тайных,
Стыжусь речей, что вслух произнесла,
И будь я даже идеальной,
Стыдилась бы – такие вот дела.
Во мне здоровую стыдливость
Убил напрасный, глупый стыд больной.
В стыдливости живёт невинность,
Ну а в стыде – разлад с самим собой.
В стыдливости – румянец лёгкий,
В стыде – трагичный ярко-красный цвет.
Он душит, путает верёвкой
И на все "да" кричит жестоко: "Нет!"
Всего стыжусь, хотя поэту
К лицу скорее томность или грусть,
Но написать сейчас об этом
Я почему-то вовсе не стыжусь.