Как зримо предстаёт мой старый дом,
В пыли дорога, тополь за углом.
Я слышу тихий голос моего отца,
Морщинки под глазами - не сотрёшь с лица.
Как долго длится тот мой зримый сон.
Как больно душу мне терзает он.
Как хочется притронуться рукой
К руке отца, шепнуть:
- Прости, родной.
Душа болит, кричит и горько плачет,
Но сон есть сон, он мысли свои прячет.
Лишь чувство тяжести мне не стереть с души...
А сон о детстве вновь ко мне спешит.
Вновь ясно вижу я свой отчий дом,
Широкий двор, калитку, а потом...
Я слышу смех сестер и звонкий стук мяча.
Всё было: игры, ссоры сгоряча.
Вот вижу школу, я в ней ученица,
Как в книге, жизнь листаю по страницам:
Десятый класс, мой выпускной...
Впервые дом покинула родной...
Сон - не кошмар, а я не в клетке птица...
Как жаль, что жизнь не может повториться.