Мятежный дух, ища покоя, с родной уходит стороны.
Туда, где жизнь, ведя тропою, кидает под ноги мечты.
Где дремлет, грёзами окутан, обласкан Солнцем твой кумир,
И звуком трелей увлекает в свои владения Сатир.
О, боги, как же он прекрасен, как сладок шёпот нежных нимф!
Ты ищешь, но не замечаешь, бредешь, но дальше лишь от них.
Так что же ты, в земле далёкой, так страстно жаждешь обрести?
Сбежав из дома, прочь от боли, что словно камни на пути.
Как нож пронзит чертоги неба, твоя молитва, вновь и вновь,
Но рад ли ты, что спотыкаясь, бежишь, разбивши ноги в кровь?
Твой бог ослаб, он не заметит, он не поймёт твоей судьбы,
Скитаясь сам, как вольный ветер, гоним сто лет и загнан в царство тьмы.
Покайся, брат, ищи прощенья, и будь прощён, и сам прости;
Но снова страх - пойти против теченья, и снова немощь – ложь перенести…
Ведь, сладко выпить хмель обмана, из уст подобных самому,
Покуда загнан правдой в угол, считая сказку истиной пойдёшь ко дну.