В поле на пригорке старый дуб стоит,
Рядом с ним березка ветвями шумит.
В тихом шуме слышен грустный разговор
Как однажды раны ей нанес топор…
- Как-то на пригорке разогнать тоску
Собралась компания, прихватив «кваску»,
Чтоб повеселиться, развели костер
И срубить березку вдруг решил топор.
Но в момент последний дрогнула рука –
Видно еще совесть есть у мужика…
Он нанес лишь раны и под птичий хор
Был в траву заброшен друг, палач топор.
В поле на пригорке богатырь стоит.
Белая береза рядом с ним грустит.
Утешает внучку великан-старик –
Не грусти, не хмурься, не печаль свой лик.
Пусть горит, пылает подлая рука,
Пусть терзает совесть душу мужика,
Пусть ему приснится как под птичий хор
Рубит его руку друг, палач топор.
Пусть в поту холодном вскочит он в полночь,
Пусть подскажет сердце как беде помочь,
Пусть он всем закажет дерево рубить –
Ведь оно живое, тоже хочет жить…
Ты не плачь березка, вот придет весна
Ты залечишь раны, будешь вновь красна.
Снова приоденешь праздничный наряд –
Радовать ты будешь всем прохожим взгляд.
Белою невестою будешь ты цвести,
Людям в сердце радость и тепло нести…
- Слыша шепот дуба, улыбнулся я
И утихла в сердце боль, тоска моя.