Мне в гости малость уже ходят.
Лишь занавесок шорох дает знать,
Что сквозняком пути свои находит,
Та, кого буду ожидать.
И только для нее стираю, прибираюсь,
Укладываю, сортирую, веду счет.
Авось, и угодить смогу, раскаюсь,
И разделю волнения невзгод.
На искренность улыбки я надеюсь,
На предвкушение тех ощущений, что давно,
Терзают разум, и в ущелье сердца селясь.
Для посторонних есть нутро сие темно.
Течет река, и мне почем-же верно знать,
Когда изволит этот день настать.
И устилая в сотый раз свою кровать,
Я буду снова ожидать.