Вроде незачем было жить,
Только разве для куража,
В ствол метать точных слов ножи,
Да черники брать урожай.
Черной лентой в зеленый лес,
Силуэт свой в плаще вплести
В пенье птиц, где их крыльев всплеск,
Так похож на мое: "прости".
И с мохнатой ольхой цвести,
Угасать с осенней листвой,
В этот, кем-то созданный стиль,
Отпечаток добавив свой.