-Откуда держишь путь, бродяга?
Где красят в цвет такой лицо?
Судьба сегодня что ль не скряга,
Послала петь о ней винцо?
И лоб открыт, и взгляд твой светел,
В дороге с кем вёл разговор?
Ведь дверь твоя всегда без петель,
А у тебя в глазах задор?
Украл чего? Так кто ж такому
Позволит перейти порог?
И к Божьему ты редок дому,
За что тебя приветил Бог?
Ты звал лишь ветер своим другом,
Топтал за ним ковыль степей.
Неужто по чужим округам,
Бог разрешил тебе друзей?
И возраст твой для всех в секрете,
Была ли у тебя жена?
Имелись ли по крови дети,
Душа к чему не холодна?
-Вы правы все, я лишь бродяга;
И дома нет, карман мой пуст.
И вам нужны какие блага,
Во мне не бередят искус.
Да ветер друг, а степь подруга,
Полынью пахнет волос мой.
И Бог меня не держит в слугах,
Его заслуга мой покой.
И пусть друзья мои не рядом,
О том нет клятвы и присяги.
Не стало между нас разладом,
Что у меня судьба бродяги.
А возраст и жена в секрете...
Людское живо всё во мне.
Смеюсь, когда смеются дети,
Их смех всегда у всех в цене.