На руках несут раку златую,
А в ней мощи убитого Бога,
Проживают жизнь сердца впустую,
Их душа в позолоте убога.
На руках несут Бога,ликуют,
Позабыв что здесь храмы-остроги...
Акафисты твердят в лютой злобе,
Прославляют гордыню свою,
Сам архангел без крыльев и ребер
Умирает в церковном строю.
Серафим спину хворую горбит
Поднеся рай несчастных к огню.
Что им нищий,калека аль глупый,
Не утешит их дьякон слепой,
Вонзив в крест драгоценные зубы
Шипит змей про священный покой.
И на душ обнищавшие срубы
Смотрит лик покрасневшей луной...
Как хотелось бы веры и ласки,
В светлой ризнице видеть Христа,
Чтоб священник снял грязные маски
С ледяного больного лица...
Чтоб старухи в чумной лихорадке
Не прокляли чужого мальца...
Чтоб Аминь было словом священным,
Не растоптанным хлебом во тьме,
Разве может быть совершенным
Бог убитый на темном кресте...
Антидор всем голодным мирянам
Не давал с отвращеньем мудрец...
В мрачной раке сам Бог или небыль,
Лица жесткие в храмы плывут,
Не любите иконы и стены
А того за кого призовут...
На амвон как на суетность сцены
Пусть глухие Христа не несут...
И средь странных нелепых собраний
Ты прости зло и гордость слепым,
Не боясь всех чумных наказаний
Сам пойми что Ты Господа Сын...
Сколько нужно изгнаний-страданий
Чтоб Христа не отдать за алтын...
Сколько нужно хромых злобных ливней
Чтоб упало на слабость полей,
Был бы Ты от прощенья счастливей
Пусть на паперти грозных небес...
Был бы Ты от любви тихой чище,
Благовест в каждой строчке души,
Слышешь как под судьбы пепелищем
Вырастают в бутонах Христы...
Страх пройдет,он наследник гордыни,
Под сохой веры дрогнет земля,
И ты станешь на три души выше
Вновь из бездны святое творя...