Улица дождем шумит.
Блестят чуть серые бордюры.
Седло потертое скрипит
у всадника полночной фуры.
Спешат бетонные ограды,
чуть усредненно слышно звуки
гитары. Только пальцы рады
в карманах быть, но эти звуки
опять гремят. И нет покоя
от песен прошлых. Мирозданье
течет вне времени и строя
гитары. В этом понимании
нет места ломаным деталям
души, раздробленной на части.
Когда разбросанные масти
приснятся рекам и каналам.
3 мая, 2018 год.