Колода карт тусует жизни,
мешая слякоть и дожди,
кому-то выпадают тризны,
иным дозволено идти.
Когда-то мой придёт черёд
и карта повернётся пикой
и горн, что вечно в бой зовёт,
умолкнет в тишине безликой...
И небо будет пустовать,
одной звездою станет меньше,
никто не будет сетовать,
о днях тоскуя, о прошедших,
в закрытом наглухо картоном,
холсте, в пыли на чердаке,
былого отраженья фоном,
сухим бутоном в сундуке...
Сорву немилую завесу
и пыль времён сметут ветра,
идёт премьера в театре пьесы,
играют в карты, в дурака...