Я вчера прИнял на грудь триста...
Это, конечно, не повод для гордости,
И теперь словно граф Монте-Кристо
Страдаю от истинной безысходности
И не скрыться, не спрятаться мне,
Не сбежать из тюрьмы тела бренного,
Я реликт на метафизическом дне,
И так хочется кружечку пенного.