Я сидела на его могиле
И смотрела на его портрет…
Поражаясь необъятной силе,
Что не стёрлась через столько лет!
Взгляд пронзительный и горделивый,
Смотрит пристально в мои глаза…
Вижу жизни свет неугасимый –
По щеке моей бежит слеза…
Он мечтал, любил… Он жил и верил…
До Берлина он тогда дошёл!
Но костлявая ждала у двери –
Он с ранением домой пришёл…
Мы с ним не знакомы. Не случилось.
Было лишь 31 ему…
И в портрете жизнь остановилась,
В непроглядную ушёл он тьму…
Я сейчас немного всего старше,
Чем он был тогда… На пару лет…
И шепчу, идя победным маршем:
«Мне так не хватает тебя, дед..!»