Ему было всего восемнадцать.
Он еще не успел полюбить.
За спиной партизанская рация.
Проводов бесконечная нить.
Пули-дуры свистят словно птицы,
И летают то стаей, то врозь.
И стегают песок словно вицы,
И вонзают кровавую гроздь...
Метры тянутся как километры,
Каждый шаг, как подарок судьбы.
Бьют в лицо раскалённые ветры,
И взрываются рядом дубы...
Двести грамм полагается к бою,
Спирт налил ему в кружку комбат
Чтобы страх не тащил за собою,
Чтобы крепче держал автомат.
А над каской белёсые тучи,
Закрываются дымом с огнём,
И последний, пробившийся лучик,
Прикоснётся к солдату теплом...
Ему было всего восемнадцать.
Он еще не успел полюбить.
На спине партизанская рация.
И кровавая тянется нить...