Сцена, занавес, кулисы,
золотистый саксофон,
в старом зеркале из тиса,
распустившийся пион.
Нарисованное мелом,
солнце в стаи васильков,
я танцую в платье белом,
сшив его из облаков.
Ты же в кедах, старых джинсах,
в черной шляпе и в очках,
облачая душу в крылья,
блюз выводишь при свечах.
Создаешь на саксофоне
фантастический коллаж,
мы в осеннем марафоне,
море, солнце, чайки, пляж.
В сладкой музыке смятение,
стон прибоя, шорох волн,
пальцев рук прикосновение,
и рассветный перезвон.
Весь надежда, весь движение,
облачаешь душу в свет,
и земное притяжение,
над тобой не властно, нет.
Ты, как будто простой хиппи,
а на самом деле – бог,
зазевавшиеся липы
превратить в березки смог.
И в звучании саксофона,
слышен жизни вечный зов,
у небесного перрона,
ждет на цыпочках любовь.
В поездах и на перроне,
в рампе света, в темноте,
ты играл на саксофоне,
растворяясь в синеве.
Не казался век обузой,
да и мир без лишних за,
расцветал от звуков блюза,
хорошея на глазах.