Казалось бы, все удивления в прошлом,
всё прожито, всё пережито, – повтор.
Но скука с ворчанием выглядят пошло,
нет всплеска эмоций. Иной разговор
у памяти с нами. Неспешный и честный,
торопимся мы, ей нелепо спешить.
Она занимает почётное место
на скрытых от глаза просторах души.
То дремлет, то, как обожжённая, пляшет,
слагая ритмический танец в рассказ.
А мы полагаем, что творчество наше
незнамо откуда снисходит на нас.
Диктуются строчки восторгом и болью,
искусно вплетаясь в ритмичную речь.
Попробуйте по раскалённым угольям
пройтись босиком и ступни не обжечь.
Не ясная нам, но великая сила,
которая выше чем скука и быт.
Одни полагают, что всё уже было,
а я утверждаю, что всё предстоит…