Что вера? Что надежда? Выйдет срок,
Все потускнеет, сгладится, сотрется.
Лишь музыкой полу-забытых строк
В пришедших душах смутно отзовется…
Что наши все великие труды?
Далекие, грядущие народы
Найдут полу-размытые следы –
Их будут называть игрой природы…
И будут негодяи и борцы,
И нищие, и принцы, и царевны,
И снова изрекут их мудрецы
Те истины, что взяли мы у древних…
В веках далеких, как в волшебном сне,
Под очертаньями совсем других созвездий
Потомки будут удивляться старине
И заново слагать все наши песни.