В дальнем краю, рекой пополам разрублен,
Город, богатый историей и туристом,
Смотрит на север, где жизнь попирают грубо,
Веря не людям, а рейтинга мёртвым числам.
Roma был тоже когда-то суровым малым.
Вечно ему не хватало земель и зрелищ,
Кровью невинных жертв укреплялась слава,
А непокорных жилища в огне горели.
Нынче же он забросил парадов тщету
И расположен к солнцу, любви и миру,
Главной опасностью видя дожди и ветры,
Что рождены природы могучей силой.
Город, где я родился, не столь уж древний,
Если поставить рядом с тем южным Roma.
Но для меня он дорог моей вселенной,
Той, что вместилась в слове коротком "дома".
Луны над ним разнятся от ночи к ночи,
Солнце, бывает, будит с утра некстати,
Вырвав из снов, где прячется тень пророчеств,
Что раскрывают сюрпризы чужой мне власти.
Гонит пургу и ржёт голубое око,
Целясь в меня иглою, проткнувшей небо.
Это Москва, ей нравится быть жестокой,
Жизни людей неся в дар пустым победам.
Воин она и маг, опоивший разум
Каждого, кто стремится её взять штурмом.
Мне от неё не надо всего и сразу,
Мне бы сменить покрой у её костюма.
Чтобы высоток её не сжимали стены
Улиц пространства до уровня казематов,
Чтоб не стекались толпы на зов системы,
Ищущей повод людей нарядить в солдаты.
В небе беззвёздном снова ищу надежду.
Город ещё не умер, хотя болеет,
И палачи на арене пока всё те же,
Оком убийцы на лица живых глазеют.
апрель 2018