* * *
Он выбирает седину,
Унылой прозы вид.
Прожив ещё одну весну,
Грустит в тиши пиит.
Ему пока не всё равно,
Куда бегут часы,
Но возраст, будто бы вино,
Горчит без грёз росы,
И о наивной чистоте
Лишь можно сожалеть…
Поэт вздыхает о мечте,
Попав в сомнений сеть.
01 мая, 2018.