Мой ветерочек загрустил.
Не рвёт листву, не пахнет мятой.
Его черёмуховый пыл
Какой-то, нынче, стал помятый.
Нет. Не черёмухой... Листва
Покрыта патокой липучей,
В пирамидальных тополях,
Где створки почек так падучи.
И, где-то там, на берегу,
Где камня и песка в избытке,
Он рвёт остывшую струну
С животным страхом первобытным,
Что никогда, уже... Никак...
И, что черёмуха, как пытка,
Привидится ему во снах
И, станет потною пропиткой
На бело-белых простынях...