Мне вольно,когда стройность вольного стиха
плывёт,как облако в вечернем небе,в никуда
и дали,приближаясь,остаются далеки,огни и мягкость мха
на горном склоне,и голоса,как и звезда
манят,и дни летят,и шорох будущего ночью будит
дыханьем ереси и ерунды,дымком костра,заумными стихами
и ветер,нарушая тишину,всю ночь гудит
в проулке над уснувшими домами.
Маячит май.в его садах белым бело
и вспоминая снежные метели,минутам вслед,
слетают лепестки в открытое окно
на край постели...