Ну что же нас держит, скажи,
в непрочной земной оболочке?
По нежному небу стрижи
выводят крылатые строчки,
но крылопись их коротка,
где синее млеко нависло,
и, только начавшись, строка
мгновенно лишается смысла.
Ну что же нас мучит, скажи,
друг к другу плюсует магнитом,
покуда волхвуют стрижи
над городом, синью размытым,
на птичий свой переводя
июль, приближенье заката,
аллею, что после дождя,
как женщина, негой объята.
Тебе ли не знать это, мне —
ловцам пустоты и сомненья —
что Бог нас увидел во сне,
мы кадры его сновиденья,
как лето и эти стрижи,
их почерк уверенно-ловкий…
Зачем мы совпали, скажи,
в случайной Его раскадровке?