То ли ночи у Мод, то ли вечер у Клэр
То ли день в одиночестве полном,
Не уложится стих уже больше в размер
Станет он постепенно свободным,
Будет он выходить за пределы листа
Для него лист уже ни граница
В окружающий мир, он все больше врастал
И не мог уже жить на страницах.
Душно было ему среди серых бумаг
Как в плену, как в тюрьме, как в темнице
И любая печатная буква и знак
Бежит прочь с надоевшей страницы
А его удержать – утомительный труд
Слишком много затрат и усилий
Он живым и реальным уже будет к утру
Среди книжной скопившейся пыли.