На балконе курил, небо крало мой дым
И себе присвоило тайно.
За пределы перил, я не раз выходил,
Но то было как-будто случайно.
Как писать в этом веке, чтоб кто-нибудь знал,
Что ты чувствуешь, кроме скорби?
Когда все, что любил, ты продал и пропил,
В том числе ремесло, что кормит?
Как себя передать, не предать свой язык,
Не запачкать, рифмой калеченной?
Тебе нужно страдать, чтоб увидеть свой лик
На конечной. Но с запахом вечности.