Клинок, что выкован когда-то,
И закалён прохладным днём,
Струится в письменах
булата,
Дымится блесками заката,
И смертоносным жжёт
огнём.
Пронзающее острие клинка,
Оно заостренно так тонко,
Что, кажется, коснись
слегка,
Замысловатого углом конца,
И капнет кровь под этой
кромкой.
Где в сварах побывал не раз,
Сердца дамаском пронизая,
Он вдохновлял на битвы
нас,
В торжественно убогий час
У смертных жизнь их
отнимая.
Пусть он и призван убивать,
Но защитить сумеет тоже;
Так за свои дела ответ
держать,
О подлости не помышлять,
Злодея он понудить
может…
И если вдруг напасть придёт,
Сойтись с врагом, в бою,
Насквозь пронизывая
плоть,
По рукоять клинок войдёт,
Спасая в битве честь
твою.