Я,как нежить, слоняюсь ото дня ко дню, От окна к окну,от порога к порогу.
Все - таки проще мне быть одному,
Но тоску от себя самого не скрою -
В её злых кусачих обьятиях и помру.
Боль меня точит и режет клинком по утру,
как холодный кофе и лица, от которых становится тошно.
Лето скоро.
Все веселятся, а я полутруп.
Злой покойник, над которым смеётся диск жгучего солнца.
Со мной,видимо,мир решил поквитаться,
и я чувствую, как проигрываю ему.
А те, кто по - началу мне улыбался, Тащат меня к присловутому дну.
[И стоило ли играть в это всё? Фу].
Моя сгорбленная фигура в лунном свете в тёмное одета.
Как и душа того, кто, обычно, не спит по ночам.
И из прошлой жизни мне машет усталым приветом Вендетта,
И только груз какой-то вместо доброго друга,
бьёт меня по худым плечам.
Как в песне Цоя меня встречает Холодный дождь и серость усталых теней.
Другим обед,уют и сон спокойный. Вначале.
Но потом все изменится, по прошествии пары событий - лет. Гравировка и их постигнет: «словам веры нет».
Я всеми силами пытаюсь пополам не сломаться,
Не думать ночью о том, что же завтра будет.
Никогда не буду, как раньше, смеяться
И сегодня меня уже ничто и никто не разбудит.
И да, ничто,под чёрной луной не вечно.
Кроме того, что я, как нежить,слоняюсь ото дня ко дню.
Тоску от себя самого ни под чем не скрою -
в её злых кусачих объятиях знаю, один и помру.
Но я все ищу, и ищу того,
кто бы пустил к своему огню.
30.04.