Почти забылось как за полночь,
Не сладив с сердцем, черт возьми,
Я снова звал стихи на помощь,
Писал до трёх и до восьми.
Бродил, вертелся на постели,
Жёг вдохновения запал,
Пока все мысли не пустели,
И я без оных засыпал.
А утром в новый день впряжённый
Минуты жалкие краду,
Когда от мира отрешённый
Творю, рифмуя, на ходу.
С тобою говорю незримой,
Неощущаемой плечом...
А люди пробегают мимо
И знать не зная ни о чем.
Но на прохожих зря кивая,
Несведущ в собственной судьбе,
Порой и не подозревая,
Живёшь не только сам в себе.
Ты может с тем, кого позвать бы,
Когда тоскливо одному,
С ним на чужой пируешь свадьбе
И улыбаешься ему.
И чью-то душу переполнив,
Когда своя - сплошная мель,
Мечты навязчивый любовник
Летишь за тридевять земель.
И по любви служа молебен,
От одиночества в бегах,
Там журавлём витаешь в небе,
Сам здесь с синицей грёз в руках.
Так в чей же власти - быть нам вместе?
Судьбы?
Что стоит вам, Судьба!
Эх ты, цыганка буби крести
Такой расклад, а ты слепа.
Но коль душа не заскорузла,
И чувство - не к оплате чек,
Где нет любви в природе русла,
Там пробивает человек.
И сквозь пустыню отчужденья,
Надежд бесплотных миражи
Веду я плуг воображенья,
Чтоб для тебя Мой Мир ожил.
1974 г.