Её порой так не хватает,
Предвижу, тема не для спора.
Внутри всё жжёт и разъедает,
Туда бы каплю хоть раствора,
Что возвращает к жизни мельком,
Что сразу воодушевляет.
Она и вместо колыбельной
И утром будто окрыляет.
Она беззвучна и незрима,
Всё время словно где-то рядом.
Она так чувственна, ранима,
Что по кроватям, по тетрадям.
Ей слишком много посвящений,
Ей мысли отданы все разом.
О ней всегда стихотворенья,
Со вшитым в переплёт атласом.
Её порой так мало, мало,
Не каждому она явиться
Готова, чтоб тоска пропала,
Чтоб стала голова кружиться.
Её, как воздуха и света,
Как вод в прибрежных океанах
Должно быть. Для души поэта,
Для душ в истоме постоянной,
Для странствующих и спокойных,
Для той, что уж почти истлела,
Для запертых и для свободных.
Любви для душ.
А не для тела.
20.30
30.04.18