Прости.
Ты не любил расходовать слова,
Особенно когда без них предельно ясно,
Что я (в который раз), паскудно не права,
Когда огонь потух, к чему нужны дрова?
На выжженой земле не прорастет трава,
Да и пишу тебе я, видимо, напрасно.
Прости.
Ты не любил пустых красивых фраз.
Но разрушать себя- столь сладостное дело
Дав слабину один единственный лишь раз,
Я пью свой личный яд по чайной ложке в час
Спасти нельзя того, кто сам себя не спас.
Понятно, что тебе все это надоело
Прости.
Ты жил всегда в согласии с собой.
Мне о таком, увы, и не мечталось даже
Ничтожен духом мой лирический герой
Идет всегда туда, куда шагает строй
И путает порой действительность с игрой.
А ты... Да, ты другой. Ну что еще тут скажешь?
Прости.