Не веришь мне… не верь, не надо,
Но помни… истина одна.
Она, как горная прохлада,
Как дева юная… скромна.
Ну, а порой, как мул, упряма,
Не всем бывает по плечу.
Она в пророчествах имама
И не подвластна богачу.
Бывает истина кокеткой,
Рождаясь в спорах из вина,
Но дозы меряет пипетка
Во все века и времена
И голос истины, для слуха,
Не шум раскидистых берёз,
Порой, назойлива, как муха,
А то таит в себе курьёз.
Она бывает многосложной,
Как закадычные друзья.
Без правды жить, наверно, можно.
Но умирать никак нельзя…