По московским по дворам
ходит бродит бабушка...
По утрам, по вечерам
сидит она на лавочке...
Вспоминает жизнь свою,
платье подвенечное,
да проклятую войну...
что народ калечила...
Улыбается она
солнышку на небушке,
фото внука у окна,
да краюхе хлебушка...
И цветут её глаза
словно васильки...
где нежданная слеза
оросит виски...
_________________________________
не пишу отрицательных рецензий
что поделать?..
по моим убеждениям...
даже графомания
имеет право на жизнь
но называющий себя Поэтом...
- не меньше!..
...меня все считают поэтом. И редакция портала, причем поэтом достаточно высокого уровня...
и читаем:
Не вернула его война.
И теперь в белом платье венчальном
Ты сидишь в кабаке одна,
В неизбывной своей печали.
- неужели не чувствует Что написал?..
белое
подвенечное платье
Святость...
Чистота...
и грязь кабака?..
это глумление такое?..
каким местом вы пишите?..
явно не чувствами...
не сердцем
не образами...
для галочки?..
набор рифмованных штампов?..
может не стоит?..
пожалейте...
я двух дедов потерял
и вот это...
это - не поэзия
глумление
над чувствами
или вам уже не понять?..
Что пишете?..
т.н. Поэт?..
только представить...
Бабушка
и кабак...
служила Бабушка
в госпитале
а ваш глум напомнило...
в архангельских кабаках...
Жени Евтушенко
жаль мне вас...
Точка Невозврата...
пройдена?..