Я, словно бабочка, к огню,
Крылами серыми порхая,
Не замечая, что горю,
Над неизбежностью летаю.
По тропам будничной росы,
По скудным на цветы полянам
Порхать, не чувствуя грозы,
Дышать, не чувствуя обмана.
Но этот бабочки полёт —
Не иллюзорность, а реальность.
И коли ветер не соврет
И слабых крыл не оборвет,
То это, видимо, случайность...
А как иначе? — Только так.
Лишь понапрасну не надеясь,
Сжав здравомыслия кулак,
Мы веру превращаем в ересь.
Порхаем бурям вопреки
И множим дни, как по привычке,
А ребятня нам у реки,
Поймав в нехитрые силки,
Ломает крылья, будто спички...
Но вновь, ведомые, к огню,
Летим, порой не замечая,
Что жизнь бесценную свою
Мы не находим, а теряем...
Мы, словно бабочки, в руках
Оставим блеск, и наши крылья
Последний бесполезный взмах
Свершат, покрывшись смертной пылью.