Как августовский легкий дождик,
Кричит за лесом свиристель,
А мы сидим и ждем, ведь может
Закончится ирландский эль..
А между тем, за дымным лесом
Шумят и воют поезда,
Туманный дым не давит прессом
На дребезжание певца.
И, может быть, размыты тучи,
Убиты страхом воробьи,
Забыта страсть, забыты муки,
Не слышен гул живой воды.
Распахнут только край рассвета.
Куда идти и что сказать?
Я убежала бы, но где-то
Не перестанут меня ждать.