Сегодня я не буду с тобой говорить.
Там, где заканчивается история любви,
Начинается жизнь извилистая, земная.
Радости, болезни, передающиеся, как знамя,
Воздушно-капельным, точно отмеренным.
До каждой этой мизерной капли выверено
Состояние, помогающее держать равновесие.
Поручень, спасающий от безумства и мракобесия
Находится внутри белого позвоночника,
Внутри каждого одиночки, не имеющего ночника.
Внутри каждой сильной свободной женщины
С большими глазами и полузажившей трещиной
В неприкосновенной, но притягательной щиколотке.
Женщины, хранящей электричество в локотке,
Не имеющей большой «хозяйственной» сумки,
Потому что это вовсе не глупости, это не выдумки,
А признак бескрылой, несчастливой дамы,
Признак, уставшей от беличьего колеса, мамы.
Ей хочется легкости, красок, даже их изобилия,
Хочется творчества, музыки и душевной идиллии,
И засыпать, не жалея о том... что без ночника.
Отпускать себя в сон, не держа телефон в руках.
Круглосуточно не держа. От одной до другой зари.
Быть может, там, где заканчивается история любви,
Не дрогнет голос, не дернется удивлённо бровь,
Но там не заканчивается сама любовь.
30.04.2018 г.