Весной не пишется... Вдыхая
Густой прохлады сладкий дым,
Все жду того, кто слез не знает,
Кто будет вечно молодым.
На тихой площади вокзальной
Его не высохнут следы,
Когда приедет утром ранним
в дождливый сон моей весны.
В глаза его заглянет город
Своим соленым взглядом вновь,
А он смеется: "скоро, скоро
Вино разбавит нашу кровь"
И побежит сквозь дождь весенний,
По разводящимся мостам,
Живя как будто раз последний,
С душой, открытой всем ветрам,
Прощенный всеми, вечно пьяный
Своей, чужою красотой,
Влюбленный в пристальные взгляды
Прохожих, побежит за мной.
И если он меня отыщет,
Мой друг забытый, но родной,
И спросит "почему не пишешь",
Скажу - "не пишется весной"