Скучаю по прошедшему,
Дурному, сумасшедшему,
В любви себя нашедшему —
По ветру юных лет.
По той душе, что верила,
Судьбу надеждой мерила,
Которую похерила,
Которой больше нет.
Да, небо марта серое
Для мысли крайней мерою:
А жизнь летит фанерою!
Жаль — город не Париж.
С утра опять усталая,
От суеты отстала я,
Но радость есть немалая,
Ведь ты со мной, Малыш.