Жизнь опять прорастает травой,
Стебельками, узорным рисунком,
Когда бродишь весной сам не свой
По окраинам и переулкам.
Наполняешься ты до краёв
Нерасплёсканной розовой влагой,
Что стекает с сирени кустов,
На листах превращается в сагу.
С ветром делишь секреты свои,
Небу ты подставляешь ладони,
И сквозь прошлых ошибок слои
Узнаёшь вдруг себя в анемоне.
Всё неброско, и тихо, шепчась,
Расступаются скромно деревья,
И предутренней влагой сочась,
Проступают в тумане рельефней
Новой жизни наброски, как сон,
Бесконечно в который ты веришь,
Словно в город, что кем-то спасён,
И ты входишь в открытые двери.