По радио играет арфа.
На город опустилась ночь.
Мурлычет рядом кошка Марфа.
Устала и уснула дочь.
Смеются за стеною внуки
и громко спорят о своём.
Их ждут и встречи, и разлуки,
падение и вновь подъём.
Гляжу на близких и жалею,
что не смогу так долго жить,
чтоб на столетнем юбилее
их всех обнять и рассмешить.
Увидеть их подросших внуков,
десяток написать поэм,
но кошка Марфа, замяукав,
даёт понять бесплодность тем…
Пожалуй, уложу в кровати
своих любимых сорванцов.
Спор о военном перехвате
не для юнцов, а для спецов.
Ну, наконец-то, все притихли.
В благословенной тишине
стихи, бурля, краёв достигли,
спешат, как кони в табуне…