На тертом палисандре грифа
Орнаментом заветных грёз,
Несутся вихрем пальцы лихо
В симфонии избитых проз.
Взлетая, тая в промежутках,
Под метроном седых полей,
Им времени уж мало в сутках,
Стерпеть чтоб крылья журавлей.
Да только пляшут в кровь сбивая,
И брызгами летит на гриф
Такая громкая... немая,
Мелодия биенья их...
Посреди выросших просторов
Напевных фраз заветных грёз,
Мелодия поникших взоров,
Мне опостылых черствых проз.