Если мне суждено прожить даже сто лет,
это всего лишь несколько мгновений.
Но мало кто хочет признать, что мы занимаемся своими делами
и играем в карты в экспрессе, который несётся к смерти.
Что делать против этого страха пустоты? Он меня иссушает.
Нужно забыть о нём. Я стараюсь. Даже читаю детские книжки.
Избегаю контактов, которые дали бы мне почувствовать без времени.*
Как забыть о том, что помнишь дни и ночи? Как?
Ничего не забывается в пылу вседневных драк:
ведь борьба за быт есть сумма драк. И беглость лет.
Ничего на белом свете не было, и нет
ни страшней, ни ближе смерти, ибо бел не свет,
а мелок, которым пишет нашу бытность рок.
Каждому своё? Всему и свой конечный срок.
Не забыть об этом. Наша память - наша боль.
*Жан Кокто