В наших широтах весна истеричная,
В ней мы трпещим как блики на стёклах,
Вымытых тщательно, дело привычное,
К Пасхе Христовой, чтоб не были блёклыми.
Всё-таки год начинается в марте,
Римляне правы, хоть были язычники,
Правда начал не найти в звёздной карте,
Времени нет. И пространства нет личного.
В марте ложится, струится и просится
На наш подоконник луч золотой,
И бесконечной спиралью уносится,
Крутится, вертится шар голубой.