Который день одна лишь мысль...одна..
Уродливою кляксой, грязной точкой..
Что если я исписана до дна?...
Аж до последней фразы или строчки....
Что если стих, в глубинах сотворен,
Умрет в утробе мысли не рожденной?
Что если он закончится, как сон?
Сон недоношенный....незавершенный...
За строчкой строчка,брошенные в быль...
И заперт стих во времени конверте..
Что если я перерождаюсь в пыль
В извечной битве жизни или смерти?
У ног Вселенной, камушком шурша,
Песком рассыплюсь у подножья трона...
И только стих...горячий, как душа,
Не хочет умирать незавершенным...