Передо мною Вена - цитадель одиноких Лоэнгринов.
Мудрая, ты сохранила их очаровательный недуг
Габсбургским барочным рассолом законсервировав их одиночество.
Вот один из них бредет по Пратеру.
Вся голова его - из цветущих азалий...
Блаженно подставляется дождю,
Не боится потерять украшение,
Которого не замечает.
В руках его тощая рукопись...
Шершавые , исписаные безумцем листы
Все же лучше перспективы упований большинства,
Которое выжимает потоки пользы из губки дождя,
Ничего не прибавив кроме сырости будней.
Он же, если поднатужится,
Возымеет из своих листочков
Каплю вещей священной влаги,
Дополняющей, а не повторяющей этот мир...