Мы слушали Генделя. Я в мыслях была с музыкантами в зале.
А ты- где-то на море. В общем, на разных орбитах витали.
Ты сказал: «Представь белый лотос. Лепестки по краям в лучах заката…»
Я тихо улыбнулась: «Тебе нарисовать такое надо?»
У тебя уже были мои маки, море и даже стихи…
Ты говорил про них : «Не рифмуются. Слишком много души…
На холстах у тебя – слишком ярко…
Ты родом из деревни и пишешь как доярка…
Ни рифмы нет, ни чувства цвета,
Ни композиции и ни канвы сюжета…
Все слишком… как-то эмоционально…
Надо спокойней, интеллигентно, рационально…»
Интеллигентно… «Не курица – кура, курочка»,
Рационально… В каждом городе по деревенской дурочке..
И каждая в красках рисует, хотя бы в мечтах..
Ты ластиком правил надежды все в прах…
И был недоволен, как я одета:
"Тебе бы поучиться вкусу где-то…»
Зима промчалась, а за ней весна и лето…
Потом еще немного зим…
И вот – лотос пастелью готов. И что же ,
Что мы пять лет друг друга видеть не хотим?
Гендель-то вечен! Впрочем, лотос тоже…
Сейчас у каждого из нас свои космические дали..
Я даже рада, что орбиты не совпали
И от моих работ по-прежнему разит деревней-
Ты знаешь: я не рвусь в интеллигенты…
*Бумага,пастель