Мой шёпот, словно шёлк прозрачной шторы,
Слегка измят и холоден в жару.
Какая в нём, казалось бы, опора
Тому, кто зверем "вбил" себя в нору?
Мой шёпот, как скольжение по краю.
Тропа узка, и бездны гулок крик,
И Цербер воет, с душами играя,
И шут скрывает от трагедий лик.
Мой шёпот, словно город невидимок.
Слышны шаги, но с ними пустота.
Фотограф - Бог, но затерялся снимок,
Где всё читалось с белого листа.