Дом на Воронцовской. Старая Москва.
В окнах свет полоской видится едва.
Смотрит грозно в окна Спасский монастырь,
Порасправил крылья жадный нетопырь.
Эх, да разгуляйся силой темнота.
Перед богом кайся в страхе беднота.
Как снаружи рвётся бунта пьяный бег.
У порога мнётся странный человек.
«Новый мир построим - крикуны зовут,
Не боись неволи, славно будет тут».
Знамя революций, ужасы войны
В окна страшно бьются, не узнав вины.
Оборону держит постаревший дом.
А народ неспешен в уголке своём.
В коммунальном мире тусклы зеркала.
По большой квартире скачет детвора.
Славянин, татарин и евреи тут.
Здесь народец малый не приемлет пут.
Детство в мире взрослом дом хранит в тепле;
Памятью о прошлом – фото на стене.
Под побелкой плотной прячутся от глаз
Михаил архангел и распятый Спас.
Дом надеждой дышит. Люди обрели
И познаний пищу, и покой земли.
У всего народа в скромной простоте
Есть всегда работа, нужная стране.
Свадьбы и рождения, скорби о былом,
Мирным настроением принимает дом.
Но опять смутьяны рвутся в господа.
Либерал лукавый предает всегда.
Жизнью новой манит. В развороте вдруг
Виден сладкий пряник, ну а хлещет кнут.
Под бичом тем гнётся пролетариат,
Страх лишь достаётся тем, кто не богат.
Кланяются люди ложным божествам.
В доме общем будни с грустью пополам.
Новая десница направляет ход.
Вновь Спаситель мнится и его приход.
Ждёт его смиренно дом давным-давно,
Сохраняя верно бедное житьё.
А на старой улице новая печаль -
Дом на Воронцовской устоит едва ль.